patio de luces fundidas, II

demasiado buen hachís para sus ojos que arden
su aroma entra por la persiana
y no sé si añoro el olor a ropa limpia
las conversaciones de las vecinas

hoy es todo silencio
en sus ojos
no los mece el viento
pese a la tormenta

donde sé que se naufraga

demasiado buen hachís, concentrado, espeso, te aísla del canto de las sirenas que anuncian que este barco se va a pique

 (no hay salida: los perros marcan a hostias el camino hacia el abismo)

y yo sin ti entre mis brazos
sin haber aprendido a nadar
en el fango de sus mares
sin haber arreglado la persiana
dejando que la luz de Venecia
se apague en mi escotilla


demasiado buen hachís
para unos ojos
a los que nadie ha enseñado a mirar
y ya sólo se odian

ni de grumete hay trabajo
ni en las galeras 
al remo 
de sus botes salvavidas

y así, demasiados meses


ya no existe ilusión
sus ojos también van en silla de ruedas 
de radios rotos de rojo oscuro
como la silla donde muere su abuelo
su pensión, de la que comen tres generaciones

demasiado buen hachís
para refugiarse de los miedos
morir sin saber luchar
claudicar en la esquina oscura
y
dejar que gane la apatía impuesta
en el ahogo

y que pase la vida

esa que trae muerte
que pase,
que pase de largo...

mientras nos hundimos

demasiado buen hachís
que afila el alma
y rasga por dentro
la mala hostia que rompe
los espejos
el dolor que no sabe ya salir
la frustración sin saber qué coños es eso
de qué va esta puta parodia
mierda de niebla espesa
que se pega a la paredes y funde las luces...
  
acabo de escuchar en el patio:

creo que debo morir

y a mí se me han fundido las palabras
...