Blues entre la Niebla

Blues entre la Niebla
Alfonso Xen Rabanal por Ángel Córdoba

domingo, 15 de mayo de 2016



Hercúloblues 
(la niña del culo del fin del mundo)


...
 22 de mayo del 2011

Camino hacia Botines, lugar donde está concentrado el movimiento Democracia Real Ya en León, esa casa que Gaudí proyectó para un comerciante mientras construía el palacio episcopal de Astorga, repartiendo su arte entre Dios y el César, y que hoy es sede de caja españa... o banco, que ya no sé lo que son, sólo sé que les están untando con más dinero que nos roban a los de siempre, para prejubilaciones masivas, muy bien remuneradas y no divulgadas, que pagarán hasta que revienten los que consigan trabajar... Mientras camino, se me ocurre un simple juego de palabras: botín es España... Uff, malo pero real... Así nos luce.

Los adictos a interlobotomía caminan con gesto triunfante, como si algo de esto fuese en contra suya. Uno de ellos le dice a su santa:

- Vamos a pasar por Botines.
- ¿Para qué quieres ir allí?- Le responde ella, inquisitiva, protegiendo a su retoño que intenta dar los primeros pasos por este feudo.-
- Quiero que Borja vaya sabiendo quiénes son los perroflautas.

La santa acepta sumisa. Es una de esas mujeres que han sido educadas para obviar las infidelidades de sus consortes... una santa, lo dicho. Les sigo, esto va a dar juego... y lo da:

Se paran a unos metros, prudentes ellos, que nadie se confunda, de la concentración. En sus caras ese gesto condescendiente, como de acelga pocha, que puso de moda el de la abeja del opus. Pero al niño con cara de aburrido, constreñido en un jersey con greca, por donde asoman los cuellos de una camisa a rayas blancas y rosas, medias de perlé, se le van los zapatitos de charol monárquicos (de los que crían juanetes), y su cara botoxmizada se transmuta, y con los pies también se le va la cabeza, lucha contra su madre, queriendo integrarse en ese algo que le llama, una variación en la muerte inquisitiva y pautada que ya es su vida... La cagaste, tío... acabas de plantar la semilla para que te crezca un borjamariperroflauta, de los del cheque de papi en el bolsillo... el tuyo, el dinero. La madre no sale de su asombro, y, mientras lucha contra el demonio que ha poseído a su retoño, levanta la vista hacia el cabeza de familia y se queda a cuadros: los cuadros que enmarcan el culo de una niña perroflauta que se reflejan en los ojos de su cruzado.

Imagen de cabeza hirviendo. En el bocadillo unos puntos suspensivos, un rayo, un puñal en su mirada, quizá un rodillo amasador que saque del bolso. Y la baba del patriarca, que deja un rastro de XXX, mientras es alejado del pecado por su santa.

A pocos metros, un carterista de almas reparte folletos sobre la inminente caída del Hercólubus. Ella coge uno casi con los dientes... seguro que piensa que alguien tendría que sacar los tanques a la calle y aplastar esto: el culo de la niña... Esto sí que es el fin del mundo: un planeta rojo, redondo y turgente, con cuadros donde dibujar la línea ascendente de la cotización de la bolsa escrotal de su ilustre...  que se nos viene encima.

Bocadillo: ¡No! ¡En pleno centro de León! ¡No!

Dan juego, sí... sigo detrás de ellos. El niño se resiste pero es arrastrado, se come la mala hostia de la madre. El otro calla, su cara es ahora de acelga rehogada con un poco de pimentón... Alcanzan la concordia ante un escaparate. Ella mira unos vestidos... Él, hace tiempo que sabe cuál es el precio de su santa.

Regreso a botín.es.

El carterista de almas me asalta:


- Sólo unos pocos, los elegidos para el cambio, están despertando y actúan. Otros pocos se desperezan y observan. La gran mayoría sigue adocenada.

Le respondo que sí, que es cierto, pero no como lo quiere vender él. Su cara de iluminado se oscurece. Está a punto de quitarme de la mano el folleto que le he cogido. Me alejo de él y me integro en la Asamblea. La niña del culo del fin del mundo sigue por allí, no tardará en llegar alguna corporación que intente subvencionar el arte de sus cuadros... Cada cuál tiene sus cruces de caminos, en ellos se venderá... o no. De momento allí está: escuchando atentamente el diálogo. 

Es triste, pero de eso se trata, de los santos cruzados que se creen con derecho de pernada, tienen sus modelos de dirigentes y aspiran a tener el dinero que les libre de la cárcel. Él va de macho alfa... su mujer, vestida de Mariquita Pérez, lo sabe y está orgullosa de ello, aunque intuye que hay otras, sí, pero ella es la Oficial... Pero no delante de todo el mundo... hasta ahí podíamos llegar... Las formas hay que respetarlas. 


- Bonito vestido... estilo Espe. 
- Sí, cari.
  
En la Asamblea se exponen unos puntos básicos para intentar unificar criterios, aunque  siempre existe alguno que intenta politizar el asunto. Los de los extremos todavía no se han percatado de qué va el tema, pero se les deja un espacio, con respeto, para que expresen libremente su opinión ante los reunidos. Los trolls, al igual que en los foros de internet, van apareciendo... Uno de ellos, interlobotomizado y por ello visiblemente borracho, quizá creyendo que era cierto eso del botellón y la maría que te deja a cuadros y, ¡umm!,  el amor libre sin convencionalismos, en su caso: sin pagar en el puti, grita: ¡A estudiar!, mientras tropieza y casi se cae, cómo no, al descubrir el culo de la niña... Uno de esos que llaman perroflautas, le estabiliza e intenta, amablemente, explicarle de qué va el asunto... y le dice que tiene 25 años y que está acabando la segunda carrera, que los allí reunidos están respetando a todo el mundo, que no han reclamado el voto para nadie, simplemente quieren que esto deje de ser una pantomima, un juego de apariencias... El troll no entiende nada, mira a su alrededor y no quiere ver que allí hay gente de toda clase y condición, de camisetas y traje, de rasta y de laca, padres con sus hijos, abuelos... Se va trastabillando... Si hubiese sido al contrario, no se libraba este piojoso de unas hostias solidarias, lo sabe... Algo no le cuadra.

Pasa al lado del matrimonio feliz que se ha reunido con otros de su pelaje y están criticando a la congregación de perroflautas... Le miran con cara de asco al verle salir de la acampada y se reafirman en su postura interlobotomizada... Ella se arrima a su hombre y éste la protege pasando el brazo por sus hombros.

- Sois una mierda, los españoles hemos hablado en las urnas. Esto es Democracia- murmura, mirando al borracho, ante la admiración de los suyos.-

Su mujer ya le ve de concejal. Su padre se encargará de ello. El troll, que cada vez entiende menos, acaba tropezando con una bola de granito y cae ante los pies del carterista de almas. De rodillas, recibe un folleto:

Planeta gigante se acerca a la tierra. Hercólubus o Planeta Rojo

En sus ojos de borracho alucinado el iluminado cree ver, por fin, un adepto.

- Una bola de granito te ha hecho despertar. Has caído pero estás a tiempo de levantarte. Sin duda, has sido elegido para ser salvado- le espeta.

Los Borja se retiran de la escena. El troll y el carterista marchan juntos. Suenan unos aplausos, en el Ágora se ha aprobado un punto del manifiesto.

Alguien comenta que en Sol han rechazado una oferta de Pepsi y otra de Zara para financiar la acampada. La niña del culo del fin del mundo aplaude. Observo un dibujo que representa a Cristo echando a los mercaderes del Templo... Reza la leyenda: Banqueros, ni Dios os quiere. Otro cartel en el que se lee: Fíate de un banco y dormirás en él.


Felices quienes aprecian y valoran los pequeños milagros de este mundo. Éste, es uno de ellos.
(cartel anónimo en el Ágora del Sol, Madrid)


perteneciente a:


EL TIEMPO DEL HOMBRE MUERTO
 

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