Blues entre la Niebla

Blues entre la Niebla
Alfonso Xen Rabanal por Ángel Córdoba

jueves, 26 de mayo de 2016

Velpister en León



28 de Mayo a las 21:00
Bar Belmondo
 León
 
no te lo pierdas
... 
Centro de Investigación y Búsqueda de Menores Desaparecidos en España (CIBE)

Ver más en: http://www.20minutos.es/noticia/1993874/0/asociacions-detectives/buscan-gratis/menores-desaparecidos/#xtor=AD-15&xts=467263

viernes, 20 de mayo de 2016

37

Mírales, son los trend
ing persigui
endo corri
endo tras
la tendedencia del momento para vestir
a los borregos esa es su personalidad
la cáscara qué expresas con tu atuendo
meros avatares stickers que rezuman ego, 
hieden


Ese de ahí, sí, ese del gesto hierático perdona 
vidas,
dicen que hoy trans
mite un estado de ánimo
con el hash
tag soyprofesordeyoga
en su aura de maría trans
génica narrador ommmmmmnisciente
sobrado de neones
y jarapas rojas a sus pinreles pulidos

No entiendo cómo se puede irradiar 
una energía tan putrefacta

ese aura con gusanos 
...

   


jueves, 19 de mayo de 2016

el trece

no vine aquí
para entretenerte

para teñir el negro de azul

no vine para tapar tus vacíos
no vine para ser el payaso
que soy

no vine para cantar un blues
vine para componerlo
contigo
sólo eso, una canción
de vida, nada más...

es lo único que sé hacer
cuando la muerte me cerca
...


_36_ el resplandor

(...)
Yo ya cumplí mi parte.  (...)
No les pido que me recuerden. Pero alguna vez enciendan un cigarrillo por mí y piensen como lo hice yo.
Sin mirar atrás

...
  
Hunter S. Thompson


...

es un simple resplandor, no se admiten apuestas, no existen estadísticas, ni manuales, guías, ni medallas ni perdedores en el fracaso. 

Nadie regresa al mismo camino.

Es el resplandor del chasquido, las primeras hebras que se inmolan, la primera niebla que en ti entra de cada cigarrillo, ese resplandor que reclamó para sí Hunter, la gran metáfora que nos pide en su recuerdo, el resplandor de la pólvora que estalló en su boca, en su recuerdo prendo el cigarro, pues la muerte reclama la vida de quien se la come a lo Gonzo y sólo unos pocos han de morir vivos. 

Lo demás es la ceguera en las sombras. Una última mirada que palpa, en círculos concéntricos, los cascotes de un occidente sin atributos, descabezado, degollado, así sucumbe, cuando el fruto sin semilla regresa a la tierra olvidada. La gran ironía que nadie ha de recordar.

Cuando se elige en el resplandor, no existe la mirada atrás, siempre es antes la niebla que el plomo que desgarra, la que te narro sabiendo que la niebla es una mistificación, que no existe el paso, sólo un afianzamiento de la posición ante el desgarro, cuando todas las líneas se cruzan, anteojos, orejeras, el grito que nadie escucha ciego y sordo ante su propia detonación, así estallan las burbujas, lo entiendo, soy occidental y desde la razón sé que ya no somos semilla, sólo nos queda morir con las botas enfangadas en nuestra propia mierda, repetirnos, plagiarnos hasta la muerte del pop, cortados con químicos, hasta la sin esencia, alma extirpada, monstruo en formol, pues todo lo hemos acotado, nos hemos parapetado sin nada dentro, sin provisiones sin previsiones, demasiados finales sin camino, líneas rectas blancas, marrones o negras, metas sin aventura, la seguridad de morir frustrado, ya sin escapatoria ni a contrapelo, siempre contra natura, aunque aparcelemos el poco campo que nos queda, señalemos las veredas, marquemos un tiempo preciso y unas coordenadas, demasiados miedos para tan poco espacio natural, pues los caminos acotados se estrechan hacia la única meta,

y no has sido feliz,

pues buscar en el pasado es mentirte, afianzarte de ruinas, caminos que no recorriste, la mentira de occidente, otro disfraz del que recula, expone su culo, en esa metáfora de metas, finales, por donde se escurren nuestros tiempos
...

Quizá descubra un día
que sólo descendiendo sé subir 
y que esa la trampa que me aprisiona
se transmute en virtud...
los abismos son los abismos
...

Algunos somos como el último flaneur, portadores de la última mirada, de esa cepa resistente al virus que se ha comido a occidente, y nuestros versos nacen de esa energía,  la que bebemos en estos tiempos de cianocrilato que pegan alas a lomos de esclavos, sentados en una terraza en mitad del derrumbe, conocedores que, para bien o mal, siempre la puta dualidad occidental, algunos todavía las tenemos aun en formol, y es curro propio e ineludible el sajarse por ver si se pueden despegar y en la misma palabra va implícita la remontada... buscando viento, soltando lastre o esperando una reacción garbancera que ayude al tema... en ello estamos, soplando fragmentos
...

En el resplandor está la elección... y todos hemos elegido... 
la primera mirada nos regresa a Grecia, en donde Angelopoulos ya nos anticipa la última... hemos de resolver la aporía:
Una aporía es un enunciado que expresa o que contiene una inviabilidad de orden racional. Hace referencia a los razonamientos en los cuales surgen contradicciones o paradojas irresolubles (wikipedia dixit).
La aporía es una dificultad para el paso. Una encrucijada en la que se aparece el paradigma, esas ideas que nos insertan y que la gran mayoría jamás cuestionan. El cruce de caminos de nosotros mismos. Ahí es donde hemos de cambiar los modelos impuestos, extirpar (a) los no válidos.
El resultado no ha de ser la muerte en sí misma, esa meta berhaniana en la que todo se acaba... hemos de buscar ser semilla en el derrumbe... crear una nueva teoría... y ésta ya bulle, sólo así cambias los tiempos, y esa es mi elección, en ello está alguna gente, la gente que avanza 
por el quinto o el noveno camino gonzo, 
la gente que busca el verdadero brillo
todo lo demás es un resplandor
que te ciega en mitad de la oscuridad...

 

sólo algunos
corremos hacia el fin de la noche
...





 
uno de esos caminos quizá nos regrese
a la buena literatura
como la que hacen

Pablo Cerezal y Claudio Ferrufino-Cocqueugniot

“Madrid-Cochabamba, cartografía del desastre”: la literatura era esto

(entra en este agujerito en la niebla)

 suscribo las palabras de quien hace esa crónica, Javier Vayá Albert
... 

miércoles, 18 de mayo de 2016

_35_

¿Sabes?

Prefiero seguir el discurso de una vomitona de vino, 
pues algo se desgarra con ella
y las denominaciones regresan a su origen de tierra. 

Me dicen más las espirales de mis pasos abiertos a mil destinos 
y ninguno 
que los círculos viciosos putrefactos y vacíos que ofrecéis.

Prefiero el tropiezo del vómito en unas ingles
a la asepsia siempre fingida de vuestra pose. 
Me gusta el sudor de la calle,
huyo del aire desodorante de los despachos.

Y, ante todo: 

No me avergüenzo de los míos
ni les censuro
...

Felipe Zapico Alonso/Muros marcados con tiza (presentación libro) __ Bosque marcado (exposición de fotografías)


Queridos amigos de León sólo deciros que desde hoy y hasta el 31 de mayo tendré expuestas en Camarote Madrid, unas fotografías de la serie Bosque Marcado.
Mañana Re-presentamos Muros marcados con tiza en Bar Belmondo, a las 21:12 acompañado a las armónicas por Marcos Cachaldora.


TODOS SOMOS UNDERGROUND
 (o como cojones se diga).

¿El underground nace o se hace?
¿o te hacen?
¿o no te queda más remedio?
¿o te empujan?
¿o es el único sitio libre?
¿o es el primer peldaño?
o vaya usted a saber
pero
sí,
me dicen que estamos
en el
under
ground
todos en un metro
en el suburbano
en el sub ano
en el culo
 de todo
donde queremos estar
¿o donde nos dejan estar?

Felipe Zapico Alonso, Muros marcados con tiza, Amagord ediciones 2016




martes, 17 de mayo de 2016

_34_

las veces que no he tenido
las que no tengo
las que no tendré
así me tachan
y guardo, lo guardo todo
los segundos
los rotos
los desteñidos
todos y cada uno
de los vacíos
las horas perdidas
en los agujeros de las letras
por las veces
que no tengo
las que no tuve 
ni tendré
para estos tiempos:

cuando el borrón
es la cuenta nueva


...

lunes, 16 de mayo de 2016

Vinalia Trippers/Helter Skelter

















Viernes 20 de mayo, a las 21 horas en el Gran Café (C/ Cervantes, 9, León)

Con la actuación de Delta Galgos

    
 Santos Perandones

 Y mal que les pese a algunos, esto sólo es el principio:

Saludos desde las cunetas de occidente que están llenas de estiércol de perro, vómito, vino rancio, orina, sangre. Saludos desde las alcantarillas que tragan estos manjares cuando son arrastradas por los camiones de la basura. Saludos desde las grietas de las aceras y de las hormigas que moran en estas grietas y se alimentan con la sangre seca de los muertos que se ha acumulado en las grietas. Con todos estos ingredientes festejamos los veinte años de Vinalia. Puede parecer un descontrol pero os aseguro que una vez que lo leáis os sentiréis como un asesino en serie que tiene las ideas organizadas... disfrutaréis con la sangre que rezuma de las letras e ilustraciones. Tan sólo unas líneas para agradeceros el estar ahí durante veinte años, que sepáis que lo apreciamos, tanto como la sangre... la vuestra, pues Vinalia se alimenta de vosotros, lectores. Al igual que un espíritu que vaga por la noche sediento, hambriento, sin detenerse a descansar, sólo con ganas de que paséis un buen rato. Nos encanta nuestro trabajo. Con vosotros, el vacío ha sido llenado. Recordad una cosa, antes de disfrutar de la espiral que os desciende al infierno de las mentes enfermas, la que os va a hacer salir de vuestros traseros... lo dice el Hijo de Sam, que es quien ha canalizado este prólogo: “Los Demonios quieren chicas, azúcar, picante y todo lo que fascina. Soy el Demonio del Pozo sin Fondo aquí en la Tierra que viene a sembrar la confusión y el terror. ¡Soy Guerra, soy Muerte, soy Destrucción!”.
David Berkowitz

A por la siguiente década. Gracias, gente.

Alfonso Xen Rabanal
...






Narrativa



Pepe Pereza, Joaquín Piqueras, Carlos Salcedo Odklas, Julio César Álvarez, Mario Crespo, Juanjo Ramírez Mascaró, José Ángel Barrueco, Iván Rojo, Miguel Baquero, Alexander Drake, Patxi Irurzun, Rubén Darío Fernández, Maica Bermejo Miranda, Gabriel Oca Fidalgo, Esteban Gutiérrez Gómez, José G.Cordonié, Octavio Gómez Milián, José Manuel Vara, Javier Esteban, Josu Arteaga, Felipe Zapico Alonso, José Naveiras, Cisco Bellabestia, Choche, David Vázquez, Déborah Vukusic, Pablo Cerezal, Xen Rabanal, Vicente Muñoz Álvarez, Diego López, Jesús Palacios, Javier Castellanos



Poesía



David Benedicte, Silvia D Chica, Marcos Matacana Martín, Ballerina Vargas Tinajero, Ricardo Moreno Mira, Gsús Bonilla, Julia Roig, Georgie García, José Malvís, Eva García Fornet, Iñaki Estévez Muñiz, Jorge M Molinero, Javier Vayá Albert, Felipe J. Piñeiro, Chapu Valdegrama, Roxana Popelka, Carlos de la Cruz, Ana Curra



Ilustración



Toño Benavides (portada), Miguel Ángel Martín, Salva Rubio, Nuria Palencia, Gonzalo Guitérrez (ARG), Cisco Bellabestia, Pablo Gallo, Andrés Casciani, Diego Blanco, J.Kalvellido, Luis F.Sanz, Mik Baro, Pablo Jeje, Riot Uber Alles, Pedro Espinosa, Kike Morten, Fernando Centrángolo, Santos Perandones, Rodrigo Córdoba

33

a Jess sólo se la ve el culo
mientras se sumerge
en el cubo de basura
...

Frank sujeta los hierros
como quien vela unas armas
que han perdido todas las batallas
hoy,
las acrobacias con antorchas
no han dado pa comer

pero el verdadero fuego
la auténtica pirueta
está en la mirada de Jess
que surge de la basura 
con una barra de pan rota 
en su mano
...

eso les distingue
les llena el vacío de su alma
que no el de su estómago
saben que a su alrededor
los que pintan y pintan
las máscaras de su rendición
darían lo que les resta de vida
por una chispa de ese fuego
en sus miradas 
...

sólo deseo
que sigan juntos
pues ellos sí tienen
algo que contar

soy consciente
de que la vida
hará todo lo posible por separarlos, hundirlos y prostituirlos aun cuando no tienen nada
los que se han vendido acumulan
mucho odio
sé de lo que hablo
...

los que pasan por la calle
desconocen que ese supermercado 
de la calle toledo
tiene más clientes
más historias
más vida
cuando cierra
...




32

viven todas las vidas en 5 minutos
y ninguna deja poso en su mirada vacía
...

pertenece a esos que son
los que llevamos al desastre
la consecuencia de nuestro silencio
nuestra cobardía
son los que nos llevamos al desastre
...

vendrá una generación que nos odie
a muerte 
la misma muerte a la que los hemos
sentenciado

la espero
y aplaudo su odio
...

nosotros la extirpamos
a ellos les queda un dolor sordo
que ya no existe
pero que sin saberlo se espera
y duele por no doler
como un mono
heredado sumido en un pozo
sin fondo 
...
 

domingo, 15 de mayo de 2016

The Dawlins en el Rastro de Madrid. From Lisbon


31

supongo que hoy es como esos mayos 
de finales de los sesenta 
en donde todos estuvimos, 
hubiésemos nacido o no...
supongo que rebozados
en ese barro del mar muerto 
de woodstock...

así también en el 15M
supongo que yo estuve 
y así lo dice you tube...

supongo que fastos
recuerdos
esperanzas que siguen
sí, también las fascistas...

supongo que nada y todo
que algo ha quedado y algo no ha llegado
que nada ha acabado
cuando salgo de vodafone sol
y me doy de bruces con macintosh
supongo que siempre
he pensado 
que una revolución 
no se puede hacer 
con un mac

pero quizá 
todavía 
no me he enterado
de que la cosa no iba
de esas revoluciones de bar
que nunca hicimos

supongo que pertenezco
a una generación
que no tuvo un mayo 68
ni conoció a los grises

la generación de los marrones

generación de transición
de eterna transición

generación transitiva
que nunca encontró
su complemento directo
para ser y así sólo
predicó el vacío
pop!
que va del tío pepe
a macintosh
de sor citroen
a sor passo
...



suena Nobody knows you interpretado por The Dawlins
entre Cascorro
y Lavapiés
...

todo ha cambiado, sí
algunos luchan
fuera de los despachos
comisionistas
...





Hercúloblues 
(la niña del culo del fin del mundo)


...
 22 de mayo del 2011

Camino hacia Botines, lugar donde está concentrado el movimiento Democracia Real Ya en León, esa casa que Gaudí proyectó para un comerciante mientras construía el palacio episcopal de Astorga, repartiendo su arte entre Dios y el César, y que hoy es sede de caja españa... o banco, que ya no sé lo que son, sólo sé que les están untando con más dinero que nos roban a los de siempre, para prejubilaciones masivas, muy bien remuneradas y no divulgadas, que pagarán hasta que revienten los que consigan trabajar... Mientras camino, se me ocurre un simple juego de palabras: botín es España... Uff, malo pero real... Así nos luce.

Los adictos a interlobotomía caminan con gesto triunfante, como si algo de esto fuese en contra suya. Uno de ellos le dice a su santa:

- Vamos a pasar por Botines.
- ¿Para qué quieres ir allí?- Le responde ella, inquisitiva, protegiendo a su retoño que intenta dar los primeros pasos por este feudo.-
- Quiero que Borja vaya sabiendo quiénes son los perroflautas.

La santa acepta sumisa. Es una de esas mujeres que han sido educadas para obviar las infidelidades de sus consortes... una santa, lo dicho. Les sigo, esto va a dar juego... y lo da:

Se paran a unos metros, prudentes ellos, que nadie se confunda, de la concentración. En sus caras ese gesto condescendiente, como de acelga pocha, que puso de moda el de la abeja del opus. Pero al niño con cara de aburrido, constreñido en un jersey con greca, por donde asoman los cuellos de una camisa a rayas blancas y rosas, medias de perlé, se le van los zapatitos de charol monárquicos (de los que crían juanetes), y su cara botoxmizada se transmuta, y con los pies también se le va la cabeza, lucha contra su madre, queriendo integrarse en ese algo que le llama, una variación en la muerte inquisitiva y pautada que ya es su vida... La cagaste, tío... acabas de plantar la semilla para que te crezca un borjamariperroflauta, de los del cheque de papi en el bolsillo... el tuyo, el dinero. La madre no sale de su asombro, y, mientras lucha contra el demonio que ha poseído a su retoño, levanta la vista hacia el cabeza de familia y se queda a cuadros: los cuadros que enmarcan el culo de una niña perroflauta que se reflejan en los ojos de su cruzado.

Imagen de cabeza hirviendo. En el bocadillo unos puntos suspensivos, un rayo, un puñal en su mirada, quizá un rodillo amasador que saque del bolso. Y la baba del patriarca, que deja un rastro de XXX, mientras es alejado del pecado por su santa.

A pocos metros, un carterista de almas reparte folletos sobre la inminente caída del Hercólubus. Ella coge uno casi con los dientes... seguro que piensa que alguien tendría que sacar los tanques a la calle y aplastar esto: el culo de la niña... Esto sí que es el fin del mundo: un planeta rojo, redondo y turgente, con cuadros donde dibujar la línea ascendente de la cotización de la bolsa escrotal de su ilustre...  que se nos viene encima.

Bocadillo: ¡No! ¡En pleno centro de León! ¡No!

Dan juego, sí... sigo detrás de ellos. El niño se resiste pero es arrastrado, se come la mala hostia de la madre. El otro calla, su cara es ahora de acelga rehogada con un poco de pimentón... Alcanzan la concordia ante un escaparate. Ella mira unos vestidos... Él, hace tiempo que sabe cuál es el precio de su santa.

Regreso a botín.es.

El carterista de almas me asalta:


- Sólo unos pocos, los elegidos para el cambio, están despertando y actúan. Otros pocos se desperezan y observan. La gran mayoría sigue adocenada.

Le respondo que sí, que es cierto, pero no como lo quiere vender él. Su cara de iluminado se oscurece. Está a punto de quitarme de la mano el folleto que le he cogido. Me alejo de él y me integro en la Asamblea. La niña del culo del fin del mundo sigue por allí, no tardará en llegar alguna corporación que intente subvencionar el arte de sus cuadros... Cada cuál tiene sus cruces de caminos, en ellos se venderá... o no. De momento allí está: escuchando atentamente el diálogo. 

Es triste, pero de eso se trata, de los santos cruzados que se creen con derecho de pernada, tienen sus modelos de dirigentes y aspiran a tener el dinero que les libre de la cárcel. Él va de macho alfa... su mujer, vestida de Mariquita Pérez, lo sabe y está orgullosa de ello, aunque intuye que hay otras, sí, pero ella es la Oficial... Pero no delante de todo el mundo... hasta ahí podíamos llegar... Las formas hay que respetarlas. 


- Bonito vestido... estilo Espe. 
- Sí, cari.
  
En la Asamblea se exponen unos puntos básicos para intentar unificar criterios, aunque  siempre existe alguno que intenta politizar el asunto. Los de los extremos todavía no se han percatado de qué va el tema, pero se les deja un espacio, con respeto, para que expresen libremente su opinión ante los reunidos. Los trolls, al igual que en los foros de internet, van apareciendo... Uno de ellos, interlobotomizado y por ello visiblemente borracho, quizá creyendo que era cierto eso del botellón y la maría que te deja a cuadros y, ¡umm!,  el amor libre sin convencionalismos, en su caso: sin pagar en el puti, grita: ¡A estudiar!, mientras tropieza y casi se cae, cómo no, al descubrir el culo de la niña... Uno de esos que llaman perroflautas, le estabiliza e intenta, amablemente, explicarle de qué va el asunto... y le dice que tiene 25 años y que está acabando la segunda carrera, que los allí reunidos están respetando a todo el mundo, que no han reclamado el voto para nadie, simplemente quieren que esto deje de ser una pantomima, un juego de apariencias... El troll no entiende nada, mira a su alrededor y no quiere ver que allí hay gente de toda clase y condición, de camisetas y traje, de rasta y de laca, padres con sus hijos, abuelos... Se va trastabillando... Si hubiese sido al contrario, no se libraba este piojoso de unas hostias solidarias, lo sabe... Algo no le cuadra.

Pasa al lado del matrimonio feliz que se ha reunido con otros de su pelaje y están criticando a la congregación de perroflautas... Le miran con cara de asco al verle salir de la acampada y se reafirman en su postura interlobotomizada... Ella se arrima a su hombre y éste la protege pasando el brazo por sus hombros.

- Sois una mierda, los españoles hemos hablado en las urnas. Esto es Democracia- murmura, mirando al borracho, ante la admiración de los suyos.-

Su mujer ya le ve de concejal. Su padre se encargará de ello. El troll, que cada vez entiende menos, acaba tropezando con una bola de granito y cae ante los pies del carterista de almas. De rodillas, recibe un folleto:

Planeta gigante se acerca a la tierra. Hercólubus o Planeta Rojo

En sus ojos de borracho alucinado el iluminado cree ver, por fin, un adepto.

- Una bola de granito te ha hecho despertar. Has caído pero estás a tiempo de levantarte. Sin duda, has sido elegido para ser salvado- le espeta.

Los Borja se retiran de la escena. El troll y el carterista marchan juntos. Suenan unos aplausos, en el Ágora se ha aprobado un punto del manifiesto.

Alguien comenta que en Sol han rechazado una oferta de Pepsi y otra de Zara para financiar la acampada. La niña del culo del fin del mundo aplaude. Observo un dibujo que representa a Cristo echando a los mercaderes del Templo... Reza la leyenda: Banqueros, ni Dios os quiere. Otro cartel en el que se lee: Fíate de un banco y dormirás en él.


Felices quienes aprecian y valoran los pequeños milagros de este mundo. Éste, es uno de ellos.
(cartel anónimo en el Ágora del Sol, Madrid)


perteneciente a:


EL TIEMPO DEL HOMBRE MUERTO
 

jueves, 5 de mayo de 2016

_30_

...


no sé tú... pero si has podido salir de este país en los últimos años, quizá te hayas dado cuenta de una cosa: aquí, sinceramente, sobra mucha policía... sirenas y sirenas y sirenas... el otro día en puerta de Toledo, siete coches a toda sirena, municipal y nacional... para parar a un vespino de telepizza... quizá tenían hambre... no sé...

pero ni en Portugal, ni en Francia, ni en Italia, ni en Grecia... en donde, por cierto, los curas viven de lujo y no se han quemado iglesias ni la peña pasa tanta hambre como en España... quizá porque existe la solidaridad, que no es esa " huella social" con la que hoy en día intentan venderte determinados productos, otro eslógan que todo lo pudre, especialistas que somos... a lo que voy:

la verdad apenas se escucha entre las sirenas diseñadas para mantenernos en constante alerta, estrés necesario para fundirnos y domeñarnos, entre las imágenes que te colapsan: estacas que conforman el redil de tus miedos... pero la verdad es constante, y es lo único que no cae en el telón egotista y ficiticio, ese que aspira a ser tu cuadro de honores cibersociales... o muro de tus lamentaciones,

la verdad siempre subyace en ese timeline social de esta timo-cracia que repite elecciones y babea ante el espejo,
y,

para intuirla, desentrañarla, observar su reflejo e indagar, hay que intentar detener el tiempo, y si no se puede: observar, somos capaces de ralentizarlo, me digo, hay que tener paciencia, a veces mucho tiempo, intentar hilar una cotidianidad desde el punto de vista del observador, por eso nos quieren deprisa, a toda máquina, produce para consumir deprisa, para que no observemos nada, nada queda, todo pasa deprisa, sólo el borrón del movimiento que es la mentira mediatizada, la que nos tragamos día a día,

y puede pasar que, desgraciadamente, llegue una curva y el tiempo se pare al estazarse y la única realidad sea el destrozo de esa cotidianidad, la interrupción, los sueños rotos, la muerte, la que se excusa siempre... pero de inmediato prosigue la velocidad, no sea que algo se enquiste, aparte de los miedos inculcados... se fija unos instantes en la memoria colectiva, se utiliza, a la espera de los medios de idiotización masiva, para soslayar otros temas, las muertes ya sólo son un número que fagocita el sistema, las vidas rotas caen en el saco de la intrahistoria, serán un número en un evento reciclado en ciertos aniversarios, según convenga a sus cábalas, la mentira como fantasma de una verdad muerta, como virtualidad que se corporeíza, que adquiere entidad real al matar a la Verdad, avanza inexorablemente a confundirse con la niebla... mientras, los que sólo ven negocio piensan en números y hacen dinero legal sin conciencia... es lo que prima,

acabar de extirparse la conciencia con la

huella social

...

pena, mucha pena... demasiada pena... civilización septicémica cuyas células no se rebelan pues forman parte de la infección.
 
Pienso, sinceramente, que este país nuestro forma parte de un experimento (lo cual ya es evidente, al repetir la fórmula en Francia, tantas noticias que nos llegan allende los Pirineos, de todo tipo de prensa, tb esa que va, dicen, a la contra). Experimento que, desgraciadamente, al ver la cantidad de cabestros que pululan, les ha salido de puta madre.

O eso es lo que piensan.

Vamos a jodérselo, pues


...



miércoles, 4 de mayo de 2016

_29_

ese run run te acompaña
ese run run no te deja
lo llevaste en el camino francés
te siguió por el portugués
subió contigo al Nepal
no se desgajó de ti en el Ganges
ese run run te acompañó
al templo del Sol
meditó contigo e hizo sombras
chinescas con sus mudras
ese run run te acompaña
ese run run no te deja

¿Qué es ese run run?


tú que piensas en tener un hijo, ahora, cerca o pasados los cincuenta, para que te cuide de viejo,
y que te lo críe tu madre antes de meterla en un asilo
o que se muera
lo que sea pero que no te moleste la vieja



serás lo políticamente correcto, sí, pero 
me
das
asco

28_
 


_27_

...
soy un buscador de contrastes, sí, todavía existen en la monocromía impuesta, son los preludios de otro fascismo, el TTIPismo, esos hilos rotos que han de recomponerse en nuestra mente al tejer una historia, la verdadera, sólo necesitas tiempo y silencio, lo que intentan que no tengas, no puedes quedarte quieto, eres sospechoso, lo intuyes al ver a los modistillos del sistema con las tijeras, felices en su papel de esclavos de los recortes, ese narrador omnisciente con la siempre necesaria anuencia de los intelectualoides de turno, los que suturan con hilos dorados la extirpación de la auténtica disidencia, así son sus palabras babosas que desinforman y tejen una mordaza, canalizando a los nuevos buscadores, hablando de libertad cuando ellos se han vendido, dobles agentes, cuyo papel es prevenir al sistema de la aparición del verdadero desmitificador, pues se saben mediocres, y así cumplen el papel de ovejas disfrazadas de perros en pro de su ego

y

a la gloria del viento que pule los blasones en las espadañas... muros que intentaron cegar la luz de los únicos grandes que ha dado este occidente cerrado por un derribo encubierto tras los neones...

en su contra y siempre detrás los tuvo Céline, Bukowski, que ya los conoció pop, se descojonó de ellos en su cara

...


(Ciertos olores no se olvidan,
por mucho
que el mundo remueva
su mierda
final.
Suroeste
Ediciones En Huida)

martes, 3 de mayo de 2016

_26_

si eres de los que lamen dos ojetes
porque tienes una opinión propia
bien transversada 
si pasa por tu ombligo decorado
con símbolos que ya nada dicen

si necesitas el espectáculo
que te vendan emocionalmente 
lo que ibas a comprar igual
pues no tienes elección

si todo en ti es paja mental
y cada silencio lo rellenas con pastillas
legales

si vas de víctima 
y todo el mal viene de fuera
si has recorrido los despachos de mil 
sicólogos y siquiatras violadores
brujas, contactados
hijos de una constelación sacacuartos

y aun así, dices, todavía te duele 
ese algo y no encuentras razones
sin ese sexo que siempre confundes
(porque tienes un techo una cama
comida y mucho, mucho tiempo libre)

no te preocupes
sigue odiando
manipulando
sigue creyéndote el más
el más el más
al intentar jugar con
lo que no tienes:
amor y empatía
y
busca tu canción

sólo eres otro hijo del pop

un capricho individual

que nunca será

feliz


...