Blues entre la Niebla

Blues entre la Niebla
Alfonso Xen Rabanal por Ángel Córdoba

lunes, 2 de mayo de 2016

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Cuando empecé con esto,
sabía que estaba condenado a perder... 
aunque no contaba con mi mayor enemigo: yo mismo... 
cuando empecé a hacer guantes con mi sombra, las derrotas se sucedieron, interminables humillaciones frente al espejo... aún así, fue cuando supe que esa era la verdadera lucha y que la iba a ganar... 
las pérdidas sociales sólo son espinas que no penetran demasiado en la piel, pero si dentro sólo tienes gases, estallas... si te preocupas por limpiar y habitar los espacios abandonados de ti mismo, no tienen mayor importancia, son como una lluvia más o menos insistente en la techumbre de pizarra, depende de las tormentas de envidias que caigan, la que has de decorar por dentro, por ello empecé estas crónicas para decorar un vacío entre la niebla, mi única casa, descifrando la letra pequeña de la hipoteca que firmé conmigo mismo... Y de mí depende el desahuciarme o no... desde el principio supe que nadie iba a concederme crédito, pues nada tenía para embargar, nada que ostentar, nada que perder
aun en la derrota
...

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Vamos a ver si me aclaro,
 

no tengo ni zorra idea de cómo pudieron hacerse esas obras enciclopédicas y novelas de miles de páginas, y no hace tanto tiempo... no soy capaz de situarme en ese contexto... muchas de ellas necesitaban de una investigación de campo acojonante, no existía internet ni coche ni aviones, y, dicen, vivían menos tiempo... y sin embargo dominaban muchas técnicas y eran punteros en investigaciones científicas o esotéricas y padres de familia numerosa y... la unica razón que se me ocurre es que cada vez somos más tontos... supongo que yo, para los adoradores del tuit, seré un pelmazo coñazo y no entederán nada de lo que escribo porque, simplemente, necesitarían focalizar demasiado tiempo su atención en una sola cosa y eso les colapsa, nos colapsa a todos hoy en día...


eso es el pop

...




Thomas Bernhard, de Extinción

 ...
Tenemos que permitirnos pensar, atrevernos incluso a riesgo de fracasar pronto, porque nos resulte súbitamente imposible. A ordenar nuestros pensamientos, porque, cuando pensamos tenemos que considerar siempre todos los pensamientos que hay, que son posibles, fracasamos siempre como es natural, al fin y al cabo, siempre hemos fracasado en el fondo, y todos los otros también, se hayan llamado como se hayan llamado, ya pueden haber sido los mayores intelectos, de repente, en algún punto, fracasan y su sistema se derrumba como prueban sus escritos, que admiramos porque son los que más han avanzado en el fracaso. Pensar significa fracasar, pensé. Actuar significa fracasar. 
Pero naturalmente no actuamos para fracasar, lo mismo que no pensamos para fracasar, pensé.
...

cita necesaria

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la frustración avanza en estas calles que no se miran a sí mismas...
el problema siempre es del otro
no damos imagen, somos marca
ganado marcado 
que se sabe ganado
y unos pelean por la pela y otros cornean al aire
patean el polvo
piensan como marquesas al repartir caridad
no solidaridad
...
suenan los clarines
y
la cuestión 
es 
que 
me 
la
pela

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la gente demente cerrada
hace el mundo más pequeño
los encasillamientos, los estereotipos
el manual del que nutren su vida
de ficción, conclusiones de otros,
imperativas, castrantes, sin vivir su vida,
sin dejar vivir a quien investiga y llega
a sus propias conclusiones


la gente cerrada demente
adora a un dios menor que se diluyó
en el espejo
y no se atreven a zambullirse para recuperarse
encerrados en corazas de envidias
dedicando la mitad de su vida a intentar vengarse,
esa es su locura,
de los que brillan como él nunca supo brillar
pese a los afeites y maquillajes,

los que envidió pero nunca aprendió de ellos



cerrados dementes imperan, abducen,
son lo correcto en el fin, la mierda que ya asoma


el papel manchado con vuestra sangre
se irá con vosostros
por el retrete
...

_21_

cuando todo es fachada, estética, lo único que muta es el aditamento. Todo se superpone pero nada nace, no existen conclusiones propias, pensadas por uno mismo, todo son clichés, un algo de quita y pon. Que no exista un pensamiento original es algo que no sabemos, no nos permitimos saber, somos consumidores y no creadores, la copia de la copia de la copia llora en una esquina, mientras la copia reivindica su originalidad y la copia de la copia reniega del espejo y se ríe del desvaimiento de quien llora sin saber por qué pues nada tiene dentro y se deja morir en esa esquina pues su único acto creativo, cuando de verdad se va a sentir viva, su única decisión es la muerte del espejo. Su herencia es la virtualidad de lo oscuro
...

domingo, 1 de mayo de 2016

_20_


soy tan transversal que me he perdido ya demasiadas veces
...

al quitar distracciones, ruidos, quiero pensar en la gran obra. Los fragmentos nacen del constante bombardeo, de la deriva que éste te produce, nuevos conceptos, interpretaciones sesgadas, vas conformando tu discurso sin la adecuada recapacitación según navegas, te sume y consume el tiempo, diluye las ideas, nada se construye para permanecer, somos conscientes del revuelo del polvo, sin origen visible o pensable, ni futuro viable, nos reuniremos en el suelo y los puntos de vista darán la visión a otros... hemos de salir de la disección si queremos vernos, pues nos hemos olvidado, nada nos recuerda y la parte ya es el todo... la hemos cagado y nuestro tránstito es lo que se vende, pero estamos anclado a un cruce de caminos del que hemos hecho un boulevard, todo roto
...
hay que salir del derrumbe... no sé si para construir. 
Lo único claro es que no para reconstruir.
...

no podemos mirar hacia otra parte obviando el pasado, sin aprender de él, sin pasado, nos guste o no, no existe futuro, el presente sería la remodelación de ese pasado, un análisis y una acción, no hacerlo nos centra en nosotros mismos alrededor de nuestro ombligo, y circunvolándolo, nos copiamos o virtualizamos para no entendernos y acabamos repitiendo los mismos errores por no afrontarlos
...


_19_

son muy pocos los que caminan mirando, buscando los detalles, dejándose asombrar, aprendiendo, conociendo. Y muchos los que miran pero no ven, perdidos en su vacío, con la mirada sin brillo o simple espejo de un smarthphone que la distrae, por no querer tener su propio punto de vista, pues se saben lacayos, y quien ha claudicado es sumiso en su mirar. Otros buscan reflejos, captar una atención momentánea... educados en la publicidad, viven de intentar tapar los espacios vacíos entre neones, escaparates, su función es ser una imagen, son los dioses de nuestro tiempo, fugaces iconos sobre una alcantarilla en donde se sumen sin sumar. Todo es postureo
...
 
de 24horas

cronotopop _18_

al final todo son frases, colocadas para crear un contexto, para mediatizar, manipular... frases, palabras, marca... el polvo del derrumbe ya no tiene capacidad para las grandes obras, para leerlas y asimilarlas, hacerlas... espalar mierda ha de ser vendido como marca personal... y así publicitada en las redes sociales... la apariencia, sin nada dentro... te transmutas en el decorado, luces, eslóganes... todo vacío... lo tienes que fundamentar y empiezas con filosofías, te han enseñado a racionalizarlo todo... has de justificarte ante el espejo... tanto esfuerzo el derrochado para no decirte la verdad a ti mismo: has sido engañado, y te lo has tragado, sí, toda la pantomima, eres la marioneta, vacía y con el culo siempre receptivo a las manipulaciones y no tienes libertad de expresión, ni posibilidad de cortar esos hilos que piensas que tú diriges...

eres el cronotopop, vives en el vacío narcisista, neurótico, disociado, sin hermenéutica posible, y mira que lo he intentado, pues no se atraviesa ninguna frontera, quizá una teoría de los gases de la descomposición en un espacio cerrado
es lo tuyo

...

17_ mis intelectuales preferidos

siempre tuvisteis la palabra comprometida atascada en vuestra boca más dedicada a la felación por ver si conseguíais regalías de sus medios, reseñas o ínsulas de aparente independencia que os permitiese derivar una disidencia hacia ellas ocultando la letra del contrato

16_

toda idea nace de una funcionalidad, escucho ladridos, y cuando es funcional se pervierte, se vuelve aditamento y olvida su origen, nace el pop, la moda, lo mismo pasa con los gritos, las protestas, la verdad gritada... se le quita la funcionalidad, se la desactiva, desvirtualiza, la acaparan para venderla, para ofrecerte una suerte de placebo, algunos homeopáticos, para los más rebeldes del momento, y así mercantilizarlo todo, así lo integran, no ignoran los obstáculos, pues tu grito de dolor te convierte en un emprendedor, has abierto una nueva línea de negocio. Y problema resuelto

con una start up
...

15_ balas perdidas

llegué a la república de los suicidas
para rendirles un último tributo
les entregué una carta firmada
por los que no tuvimos los cojones
de hacer del cruce de caminos
una diana en nuestra sien

sólo balas perdidas
que se buscan
balas perdidas

balas

perdidas

14_


miro los baldosines de la ducha: trocitos pequeños que simulan un mosaico azul, con manchas simétricas que no dan el pego artesano, vintage lo llaman, eso es el pop, la repetición en la simulación, y me jode, pues siempre he admirado lo que ahora llaman pareidolias, y pasaba los ratos viendo rostros, mientras giñaba de crío, en esas interminables sesiones de quienes descubren sus esfínteres y van conociendo sus tiempos, los que perdemos de mayores, esclavizados al manual impuesto, sí, veía rostros, escenas, y pensaba que eran los muertos que quedaban allí encerrados para la eternidad, aplastados bajo un cristal de ensayo, haciendo muecas hasta que se paralizaron... y siempre creí comprenderles, y escuchaba sus historias, 
así empecé a escribir, 
la musa empezó siendo una cagada
...

pop 12º

emociones de dos minutos
emociones que se reducen
140 caracteres
una palabra
una letra
el símbolo del vacío
sin raya agujero, fuera círculo, blanco, plano, encefalograma plano, 1 microsegundo, una descarga en un área cerebral, buscando el orgasmo, la trascendencia, el olvido, el recuerdo la remembranza, la reconstrucción de una mentira, una simple adaptación, olvidar que mientes,
continúa, veneno en vena, otra descarga, emociones
emociones
emociones,
la felicidad en las sombras, las muñecas atadas que te conectan con todos,
con nadie,
un bot que responda por ti, que hable escriba manipule otra
descarga,
hoy te toca ser el holograma de algo,
rememora otra vida que no viviste
escríbela,
otra descarga
atado a una yacija
muerto en vida
otra descarga
emociones de un milisegundo
orgasmos micropene
corto
circuito
tu vida
es pop
...

1_1

no existe la lógica aquí.

caer y levantarse

ese es el único camino.

las luces han de apagarse
la oscuridad reclama
sus tiempos.

desconfía de quien siempre luce,
todo en él es oscuridad

a punto de estallar
...

10_



sentí en la frente esa punzada 
y todo a tomar por el culo
un flash
una explosión de pólvora
un relámpago
una luz efímera
el puto infinito

 en mis ojos

istmos

_9_

vivo en una época de silencio
lo hago entre líneas
en los márgenes donde se suicidan las palabras
en ese abismo, el eufemismo

buceo entre descomposiciones
busco una semilla para sajarla
que algo crezca en este estiércol

nos hemos nominado para ser mierda
quizá mierda necesaria
abonados a nosotros ismos
plumas del fin iconos a capela
en el cascarón vacíos
de nosotros ismos

somos pop

un instante para soñar
con nada
istmos de mierda
puente entre tiempos
un entreacto 
a la espera del papel
higiénico
...  



los ortos

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todo se jodió cuando llegaron los otros
los que trazaban atajos, líneas rectas, metas, finales como en un diagrama, un encefalograma... sí, plano.

y a los que nos gustaba perdernos por la vida, allí donde hay sustancia, girando como el bolo en el intestino, buscando cada recoveco, absor-viendo lo que se podía... a esos... se nos proscribió.

con los otros llegaron los despachos, los contratos
las manipulaciones dimes diretes babas
sobre sexos encanecidos
la apariencia de un empalme
la estética, los finales sin esencia
la muerte en el decorado.

cuando llegaron
los ortos
ya no había esencia
sólo mierda


y los menos
nos fuimos
...

esencia tibetana -7-

esto es como levantarse
todavía ciego y desayunar
ajo machacado macerado en orujo
estos tibetanos sabían flagelarse
cojones
tiene que depurar, sí,
pues vomito todas las imágenes de la noche,
la barca de los muertos de conciencia,
los que perdieron el corazón en las cloacas
y lo pintaron con tiza en sus cerebros
 

paparazzi pajillero -6-

la mayoría tenían una especie de síndrome de Diógenes, o almas de perro baboso, sirvientes que odiaban a sus dueños pero se enorgullecían de ser sus servidores, no sé, como los camareros de Serrano, supongo, o los consumidores de la prensa rosa, la que anuncia nuevas elecciones, hastiados de una vida que nunca daría comienzo, creyéndose cercanos a la luz capitalista, esa que hoy es alud en el derrumbe, celosos guardianes de la sombra de un secreto, así lo vendían a sus familias, compadres del barrio, orgullosos de trabajar para una gran empresa, oreando su alma de esclavos, acumulando humillaciones, así lo sentían, de mujeres que mandaban y que no podrían follarse, y que descargaban en las suyas, sometiéndolas al ninguneo del "y tú qué sabes" 

calla

5

el fútbol de las otras noches
que no eran domingo
con ellas 
lavamos nuestras rendiciones 
rebeldes de dos minutos
tubos de garrafón
engaños del pop


sábado, 30 de abril de 2016

alma gentrificada

4_
 
y llegan los poetas
expulsando
a los poetas
y él, 
al despertar,
se vio rodeado de groupies
tuvo un momento de lucidez y se dio cuenta de que estos no tienen nada original... pero que, a veces, se hace pasar por originales cuando sólo son una copia..
por rebeldes de puerto seco que buscan juntarse
con rebeldes de otras épocas
para la foto
pero que siguen el camino interno de quien bregó
de aquellos contra los que se rebelaron
quienes ahora dicen admirar 

son secuelas de una secuela
de una secuela
a cada reverberación algo perdieron hasta que no son nada
y de ese nada tiñen el barrio
cuya alma han lavado y lavado y lavado
centrifugado gentrificado y gentrificado
hasta que se hizo hipster 
es decir: nada

y llegan los etiquetados
como  poetas

barbados

criados en adosados

pareados
 
un alma neoliberal es un alma vendida 

cuando expulsan a los

poetas 

los sin boinas_ 3

reciben
un vale para consumir
en los comercios
del barrio

por la noche
sus uñas refulgen
mientras abren las bolsas
que tiran
los del supermercado

de canto y a rodar

 2_

siempre lo mismo
dos opciones
la creativa y la destructiva 
el aire las confunde 
y en mi mano
cae la senda de las cruces 
en la que siempre
siempre
me equivoco de soledades
...

viernes, 29 de abril de 2016

sol negro

nota al fin o al principio:
durante todos estos años en el vacío, abducido por la constelación conspiranoica, mientras devoraba hemerotecas de porno vintage intentando averiguar cuál fue la primera película de coños rasurados, años de investigación vibrante, de esguinces de muñecas y pitoparusías orgásmicas, una pregunta siempre acudió a mi mente, sí, en esos momentos de bajón que me llevaron a buscar de nuevo el tacto del papel, harto de la virtualidad, como quien regresa al vinilo o al casete, gilipollas que somos, consumimos lo que tiramos, lo auténtico antes del made in china, gilipollas a su u.s.a.nza, siempre oliendo su culo, pero que nunca respondí, y esas cuestiones siempre regresan, machaconas, te acompañan hasta el ocaso, alguno, y hay que plantarse con los cojones en la mano, si no te puedes perder en mil diarreas de iluminados, de eso se trata, y mira que pregunté, pero nada, los contactos del más allá del decorado no respondían, los canalizadores parecían puestos allí como por gracia de algún político, lo mismo que en esos otros canales mundanos y terrestres, y nada, nadie me respondió si la pirámide que culminaba en el ojo ciego de esos culos era iluminati, y si lo era, si era aún más oscura y conspiranoica que la de los propios iluminatis, eso sí que es fuerza, unos labios húmedos y rasurados, como escalera hacia ese cielo en donde brilla, majestuoso, el símbolo de nuestros tiempos: el ojo del culo

y los rayos de luz
esperma
y babas
que excreta
...

martes, 16 de julio de 2013

Anatomía de un ángel hembra/Pedro Andreu

CasAbierta-ed

Madrugada de radio 

¿Te has parado a pensar lo que sucederá?
Buscarás respuestos a la vida en el techo,
apilarás botellas de ginebra debajo de la cama,
fumarás tres paquetes en un día,
cubrirás de colillas todos tus ceniceros.
Llenarás de palabras adustas los cuadernos
que luego leerás como si repartieras hostias
en la radio, entre un tema de Dylan
y otro de Pink Floyd.
Te dejarás hacer por la resaca, abrazarás
el cuero despacioso del tedio, la soledad
de ojeras malvas que refleje tu espejo.
Y cuando al fin creas que tienes las respuestas,
la jodida existencia cambiará de preguntas.
Y te irás a otro piso, y dejarás la radio,
y no saldrás de noche ya nunca a la ventana
a fumarte el penúltimo con la esperanza ciega
de encontrártela abajo.

(extraído de: Dislocación de un ala)
...

Blues Ville, 4:30 a.m 

En los bares oscuros- las cavernas
De música en directo-, hechos de humo
y luz artificial casi penumbra,
a veces los solteros miran
a algún casado alegre.
Lo envidian un segundo y se imaginan
el roce confortable de unas sábanas viejas
-las de siempre-, el tacto de una piel
cómoda a fuerza de años de tocarla;
lo que espera a aquel hombre acompañado:
las mismas buenasnoches de otras noches,
el rito de tumbarse junto a alguien,
ese tranquilo aliento conocido,
las fotos aún de novios por la casa,
el perfume de sueños compartidos
que embriaga en la alcoba, las sonrisas…
Pero también las broncas imaginan:
los críos, sus caprichos, los proyectos
tirados al retrete por respeto a su esposa,
la desalmada hipoteca con los bancos.
Los casados a veces envidian un instante
También a los solteros.
Ven sus ojos con ganas de jugar a ser lobos,
la sonrisa veneno de palabras que aguardan,
la luna que les llama desde afuera,
el deseo en sus cuerpos de manada,
la aventura que empieza al cerrarse la noche,
las promesas que ofrece
la ciudad de los sábados.
Pero también observan
los platos sin fregar del mediodía,
el colchón desolado si no hay suerte,
los puñetazos de los años difíciles:
el paro, el desamor, el alquiler,
putas palabras rotas en un folio,
un mundo terrorista sin perdón,
mujeres que al marcharse
les cortarán los dedos
y quemarán sus almas como quien quema yerba. 

... 

De Ángeles y Burdeles 

Todavía el deseo te arrastra algunas noches.
Te arrastra como a un golfo por las calles
a bares con terraza y a pocilgas sin aire.
Con humo por aliento y besos de vino negro
te acodas en la barra y juegas a ser nadie.
Admiras entre sombras tanta fiesta
de músculos de gata, sonrisas provocadas
por el vértigo blanco y un billete enrollado,
miradas que se cruzan cercanas como trenes,
copas que chocan y manos que se rozan,
ángeles caídos a golfemia, monstruos purísimos,
besos furtivos de una mujer casada a un tipo
que hace apenas dos horas desde aquel escenario
derretía sus bragas desde un solo de saxo.
Todavía te arrastra. Es el deseo.
Yo te he visto besando a una antigua vecina
en el baño de hombres mientras The Cure sonaba.
Y sé que alguna vez has hecho el desayuno
a mujeres de un día que te arañaron dentro.
Sin embargo regresas casi siempre cansado
hasta tu casa, te quitas los zapatos, ropa...
Te tumbas a jugar un solitario
hasta mancharlo todo de soledad enferma. 


(extraídos de: Ángeles caídos a golfemia) 

Pedro Andreu, Anatomía de un ángel Hembra. CasAbierta Editorial 

Gracias, Jorge M Molinero. Como me avisabas, he disfrutado de este poemario de Pedro Andreu desde la primera página. Impresionante... Intuyo que por  su tono de Blues y Tango me lo recomendaste, por su búsqueda de la emoción de la que tanto hablo, o quizá, también, por esos encabalgamientos que tan bien utilizáis ambos.

En cualquier caso, ya está metido en la pequeña maleta donde llevo a mis poetas favoritos. Me gusta mucho su tono. Te lleva a esos territorios, deconstruyendo -como muy bien nos dice en su Post scriptum- una emoción concreta de soledad que desconocemos compartir en el tiempo, de bares y camas por hacer y deshacer y la incertidumbre, eterna pregunta, de no saber qué estado cuántico elegir, aunque siempre gato, y vivo, entre los callejones entrepiernas del destino... allí donde se canta a esas pequeñas cosas que se cayeron de un pentagrama al romperlo: un Blues: 

Réquiem por las pequeñas cosas 

Hubo llaves, domingos frente al mar,
las algas de la playa, casa de sus abuelos,
y viajes y mochilas, bicicletas, ternura,
unos poquitos muebles, tantas risas,
silencios agradables, aeropuertos
y puertos, vuestra gata, terrazas de verano,
cenas, porros, vino, versos, despedidas
y encuentros, besos de tango, abrazos
de bolero, traslados, tuberías
que siempre se averiaban, alquileres,
desahucios, una moto, la gente que no daba
dos duros por vosotros, tu bohemia, sus ganas
de encontrarte cualquier trabajo estable,
su arcoiris perenne en tu país tan negro,
amor que ambos sabíais que era eterno.
Dónde ha quedado todo, qué fue del maizal
que ardía entre vosotros si os tocabais.
Sólo pequeñas cosas te han quedado:
algunas fotos buenas, otras malas,
este poema que escribes para ella, trece cartas,
al hilo del teléfono su voz de terciopelo,
el ligero terror a meterte en la cama
y estar solo ante el frío
de su nombre quemado,
tratando de entender por qué sigues cantando,
para qué si la vida rompió la partituras,

si se hizo la sorda y te apartó de ella.

Gracias, Pedro, por la dedicatoria
Fuerte abrazo
...